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C’è qualcosa di ostinatamente antico nel modo in cui ci teniamo insieme. Somiglia a un lavoro a maglia fatto senza fretta, con le mani nodose appoggiate sulle ginocchia, davanti a una porta socchiusa che dà su una strada stretta. Non si parla molto, in quei pomeriggi. Si conta. Si infila. Si tira il filo. Un…

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