Giorno: 13 Agosto 2023

…una poesia non scritta

·Biagio

Lydia, con i suoi occhi di ghiaccio e la chioma dorata, emerge dalle brume della storia come una figura dolce e risoluta. La Siberia l’ha vista crescere, Parigi l’ha accolta e Matisse l’ha scoperta.
Non c’è traccia di erotismo nella loro relazione, solo una complicità profonda che sfiora le corde dell’arte. Non è la modella, ma la presenza, l’assistente, la musa silenziosa che permette all’artista di creare. Non c’è eccesso nei suoi gesti, solo una delicatezza che rimane nell’ombra.
Quando Matisse la perde per un breve periodo, qualcosa si spezza, qualcosa si perde nel profondo dell’anima. Ma il destino li riunisce e Lydia torna, più forte di prima, e diventa il suo tutto. Non è l’amante, non è la padrona, è l’anima dell’arte che scorre nelle sue mani.
Anni trascorrono, il mondo cambia, ma il legame rimane saldo come una roccia in mezzo al mare. La malattia lo colpisce, ma lei resta, cura le sue ferite fisiche, accarezza le sue sofferenze con mani di seta. L’arte continua a fiorire sotto i loro tocchi, fino all’ultimo respiro, all’ultimo disegno.
Lydia resta sola, con un vuoto che non si colma, con una storia che non finisce. Le tele vanno ai musei, i ricordi rimangono nell’anima, fino al suo ultimo giorno.
È una storia che racconta dell’arte senza fronzoli, senza eccessi. È un inno all’umiltà, alla passione, alla dedizione. La vita di Lydia è una poesia non scritta, una melodia non suonata, un quadro non dipinto. Un semplice gesto, un silenzioso addio, un eterno amore per l’arte.
L’importanza di essere musa, di essere riferimento, non è nel clamore, non è nei titoli di giornale. È nel silenzio del cuore, nell’eco di un nome, nell’ombra di un sorriso. Lydia e Matisse ci insegnano che l’arte non è nel rumore, ma nel sussurro, non è nel colore, ma nella sfumatura.
E così, nel silenzio di una lapide grigia, sotto il cielo di San Pietroburgo, Lydia riposa. La sua storia continua a vivere, nei colori, nelle forme, nei ricordi. Altrove.

…il sublime nel quotidiano

·Biagio

In un cortile a Lipsia, un tavolo da ping pong giace sotto lo sguardo di una finestra all’ottavo piano. Sotto l’obiettivo del fotografo Hayahisa Tomiyasu, il tavolo si fa teatro di umane vicende, palcoscenico della vita.

C’è una volpe in questo racconto, una creatura sfuggente che ha attraversato il campo una sola volta, e poi non più. Ha osservato il tavolo, e poi se n’è andata, lasciando una scia di domande. Il fotografo l’ha attesa per quattro anni, ma in quella lunga attesa, ha visto altro. Ha visto noi.

Noi, che facciamo del tavolo ciò che ci pare, secondo le stagioni e le necessità. Un letto per riposare, un piedistallo per esibirsi, una tavola per condividere. Noi, che passiamo e lasciamo tracce, come la volpe, e ci perdiamo nell’ordinario.

C’è un sussurro in queste fotografie, un invito a vedere ciò che è nascosto nella semplicità. Un richiamo silenzioso a cercare la bellezza là dove non ci aspettiamo di trovarla. Il tavolo, immobile e silente, ci parla di noi, ci racconta chi siamo.

Tomiyasu non ha mai rivisto la volpe, ma ha scoperto una verità più grande. Ha scoperto l’umanità in un oggetto inanimato, ha trovato la poesia in un angolo di cortile, ha visto la vita scorrere e cambiare, e ci ha mostrato come farlo.

È una storia di attese e scoperte, di sguardi e silenzi, di un tavolo che non è solo un tavolo, e di una volpe che non è mai tornata, ma che vive ancora, nel cuore di chi guarda e vede oltre. È un viaggio dentro noi stessi, una meditazione sulla vita e sulla nostra capacità di trovare il sacro nell’ordinario, il sublime nel quotidiano.

E tutto inizia e finisce lì, in un cortile a Lipsia, con un tavolo da ping pong, un fotografo, e una volpe che forse, in fondo, non se n’è mai andata.

…un segno dei tempi

·Biagio

Le cime del potere e della ricchezza, i titani dell’epoca moderna, hanno preso forma nei sembianti di Elon Musk e Mark Zuckerberg. Da mesi si sono prodotti in un combattimento verbale, ostentando parole ed epiteti su spazi virtuali, tutto all’ombra di un machismo inespresso ma palpabile.
Ecco che ora le parole cedono il posto all’azione, a un combattimento, a un confronto fisico che mira a rievocare l’antico. Una sfida di plastica che finirà per essere spacciata come epica, senza alcuna essenza culturale dietro al fragore dell’evento.
L’Italia, che tanto guarda al passato senza comprenderlo, senza penetrarne i significati profondi, si fa palcoscenico di questo gioco, di questa maschera di virilità. Le parole di Musk rivelano accordi con il governo, promesse di donazioni a ospedali pediatrici, il tutto sotto il velo della celebrazione dell’antica Roma. Si gioca con la storia, con la cultura, come se fossero oggetti da esibire e non patrimonio da rispettare. La Sagra dei bulli ha trovato attori e teatro. Non vi è evoluzione qui, soltanto una replica delle singolar tenzoni d’un tempo, in un mondo che si pretende avanzato, ma che si ritrova ancorato a comportamenti primordiali. Uguali nella disuguaglianza, uguali nella bestialità dell’animo.
Questa sfida, questa messa in scena, è un segno del tempo, un simbolo di una classe dirigente che non ha saputo, o voluto, superare le barriere del passato. In essa vi è l’eco di un’Italia che non apprende, che non riflette, che si perde nel luccichio superficiale delle cose, dimenticando le radici e i valori che la sostengono.
I giganti del nostro tempo si sono scelti l’arena, ma è una scelta che parla più di loro che della nazione che li ospita, una scelta che svela le crepe nella facciata della nostra civiltà cosiddetta moderna.